Me desmorono.
Aún pido tiempo, agua y tu risa.
Caminos de polvo en pleno deshielo.
Efímero sabor de planetas con sabor a menta y color de arcilla.
No soy estúpida.
Mis enemigos tratan de inculparme y cortarme las alas suicidas.
Hay una llama de agua que me salpica,
frágil, pura, tibia y atrevida.
Callaré porque me gusta.
Porque es tan divertido desde que te ví.
Porque el búho está ahí.
Haría lo que fuera por no escuchar aquella mentira.
Lo ví alejarse con la marea,
bajo el fuego de las mesas.
Cuando las llanuras aún eran mesetas. La mujer aún tenía intenciones.
Desde ese segundo en que mi boca, sólo con tu sabor sobrevivía.
sábado, 3 de marzo de 2007
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7 comentarios:
Un_n ..."mojer" no?...=P muy buen post, me llega.
En que se bebe el tiempo? En que se beben las risas? Dime.
El tiempo se bebe en tus ojos.
Las risas se beben en tus labios.
Vaya,vaya. Y ahora hasta te estás metiendo con antítesis. Interesante.
Ah, y, claro, había olvidado lo que me gustó hace unos días (es marzo y no se vale no decirlo): "Eres bienvenido si cantas el himno que te corresponde". ¿Dickinson? No, hasta donde sé, Wendy.
Y que decir de "me duele la brisa" o de "miles de horas, en miles de formas y en todas ellas fue siempre mil veces errante..."
Bueno, gracias por los comentarios.
¡Por primera vez siento lo que la gente siente cuando les invado sus correos o "altos 5" con "lluvia de cualquier cosa"...!
GRACIAS :D
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